C’est pas grave si je pleure.

Mon pyjama est sexy, mon bol est vintage et ma clope est cowboy.

Il pourrait être pire ce réveil.

Ils pourraient être pire mes projets, mes manques, ils pourraient ne pas avoir de noms.

C’est pas grave si le soleil n’est pas venu, j’ai les cheveux déjà coiffés sans les avoir touchés, j’ai le parquet sûr qui me sent glisser ici-et-là, j’ai des choses à ranger, des questions à taire et peut-être encore assez de forces pour les bâillonner et les étouffer dans leur jus.

Et si elles demeurent, eh bien c’est pas grave. J’ai peut-être assez d’années devant moi pour constater qu’un jour, elles auront fui d’elles-mêmes, pour réaliser dans quelques temps que tout passe et que c’est un peu la seule chose qui réconforte.

Dans quelques temps, les réponses se bousculeront à la porte quand d’autres interrogations nouvelles seront en marche dans les escaliers. On n’en finit jamais, il suffit sans doute de le savoir pour trouver les matins un peu moins dégueulasses.

C’est pas grave si l’eau du bain m’enfume et si j’ai mal à mon inspiration. Parfois, ça lui fait plaisir quand j’ai mal à sa fuite parce que j’ai bien à ses retours.

C’est pas grave si j’ai mal à vous, mal à mes samedis, mal à mes non-sens, à ma maladresse, à mon appartement, si j’ai mal à mon attente.

Elles pourraient être pire mes attentes, elles pourraient ne pas avoir grand nom.

C’est pas grave si je pleure, j’ai mis des noms sur tout ça, il n’y a plus qu’à les frapper, les éviter ou les laisser faire. Je vais me jouer au dé.